Я поднимаю руки к небу,
и бирюзовую ловлю руками гладь.
Она прозрачна и чуть пахнет хлебом.
И хочется её душой обнять.
Я поднимаю руки к небу,
тянусь, чтоб облако достать.
Оно ведь тоже пахнет хлебом,
таким, как в детстве пекла мать.
Как хорошо воздушным утром
тянуться ввысь за духом дивным.
Пусть пахнет небо хлебом пышным,
а не прогорклым чёрным дымом.