Март не март, а глупости его
тычут пальцем в северное небо,
и зима, одетая в старье,
вьет веревкой прошлогодний стебель.
Утопилась ночь в рассвете дня,
врет звезда про новую влюбленность,
ты во лжи баюкаешь меня,
чтоб навечно оставалась сонной.
Все во мне не к месту от весны, -
луч в глазах и детская тревожность,
для тебя подобие войны
жизнь со мной, заполоненной в жены.
Пусть уснув, я дам тебе приют
там, где ночь насыщенна и рьяна,
алый рот, раскрашенный как ртуть,
нежит плоть тугую неустанно.