В.Г.
Пока ты спишь, года твои идут,
Поэт вдыхает прель путей небесных.
Они его эфиром позовут,
Как грифа, высь-пустынность скал отвесных.
Мне до тебя ногами не дойти,
Взмахну рукой — волна небесной лиры.
Щекой коснусь, как будто ощутив
Твоих ладоней перекат эфира.
Благодарю за этот бриз морской,
За тонкий сон, парение и негу,
За наше негулянье под луной,
За музыку с адреналином бега.
Там-там отбили полночь склянки,
Прошу, побудь ещё, не уходи!
Какая лёгкость силуэт беглянки,
Коль море песни перед нею на пути.