О, как прилипчивы бывают миражи!
Как сладостен, когда-то милый морок!
Их прошлое подбрасывает в жизнь,
Как тему бесконечных разговоров.
Старея, мы всё более живём
В прошедшем, и чем старше, тем больнее
Напоминает отчий кров и дом
Чредой воспоминаний галерея
Тех образов, архетипичных нам
С младенчества в житейской круговерти,
Где что-то позабудется, но там
Те, первые, останутся до смерти.
А может, так и надо: чтоб итог
Был в памяти в том месте, где исток?