Вдохни аромат облетевшей по осени гнили.
Те листья мне ночью весеннее солнце приснили.
Приснили и присно, и пресно, и даже во веки веков.
И вдруг так стоишь на утопшей во мгле остановке,
доносится запах чего-то из местной столовки,
и этот порядок, и сон твой, и ты бестолков
и глуп, как журавль - эта альтернатива синице,
лежащей в ладонях. И что там потом ни приснится:
от темных кошмаров до светлого лика Христа...
Но тут подъезжает, воняя бензином, маршрутка,
и ты понимаешь, что сон и порядок - не шутка.
И вот они, двери, открыты, а там... пустота