Поэзия начинается как шалость
Считаю сколько осталось
Выдохов-вдохов
Вроде не всё так плохо
Но, впрочем, кто может знать.
Я не хочу выбирать:
Или тебя оскорбить
Или себя оскопить
Или выпить и разлюбить
А, впрочем, я буду пить.
Всё так, как должно было быть
И вот я ныряю упрямо
В знакомую синюю яму
На дне её я пишу: ио ти амо
И ещё какие-то строки
И какое-то даже число
Да только вот всё смывает
Поэзия продолжается как ремесло
И сердце моё пылает
К стихам прилипают ноты
Но ты
Отвлекись а потом отрекись
От меня
Вся эта фигня
Не мур-мур, не кись-кись
А на раны открытые перекись
Поэзия превращается в искусство
Сомни а потом верни мои чувства
Соври, уложи меня в ложе прокрустово
А в ложе твоём пусть найдется тот
Который тебя развлечет.
А меня в преисподню утащит чёрт
Поэзия завершается самоубийством
Словами заполнено всё пространство
Но надо бы сделать чисто.
Избавиться от страдания
Найти для себя лекарство
Убить для себя искусство
А после обет молчания.