***
Ну что я поделать могу с собой?
Что Тайна — Душа поэта...
То в холод бросает меня, то в зной,
То стужа в душе, то лето.
Вдыхая иллюзий бредовый дым, —
Сам выбрал стезю такую! —
От буйного Счастья брожу хмельным...
А то вдруг — весь день тоскую.
Размеренно жить?!.. Разве я смогу быть ровным и толстокожим?
И вечно я сердце не берегу,
По-новой его тревожа.
И если нежданно душа моя от прежних страстей остынет —
то это буду уже не я...
А кто-то чужой отныне.
***