От тоски бы сейчас не сдохнуть,
Просто нечем себя занять.
Мне бы тополем молча сохнуть,
Или с липами увядать.
Потянуться б к одной со скрипом,
Сучковат, во всех смыслах, сам.
Только я не пристану к липам,
Что мне осени чудеса?
Где былые теперь красоты,
Ножки белые у берёз.
Ножки стройные, раз в двухсотый,
Целовать я хотел всерьёз.
Шелушится чего-то кожа,
Эта нежная береста.
Раз в двухсотый? Я вру, похоже -
Досчитать бы, хотя б до ста.
Мне унынье прогнать случилось,
Сдохнуть можно всегда успеть.
Осень - баба с клюкой явилась,
Мне напомнила, чем-то смерть,
Что ступила ногой босою,
В жижу жирную, в колею.
Только смерть, не с клюкой - с косою,
Не видал я ещё свою.
А увижу, так поздно будет,
Обниматься б не перестал.
Не берёзку - девичьи груди,
До безумия я б ласкал.
Что ж я чахлый такой, да хмурый,
Призадумался, загрустил.
А тоска оказалась дурой -
Я не сдох, я её простил.
* * *