Года роняют светлый иней,
И с каждым годом он белей,
Как паруса тех кораблей,
В просторы что уходят синий.
Все дальше дальше бриг уходит,
Ложатся мили за кармой,
Мы не всегда идем домой,
Но стрелка компаса проводит.
Туда где ждет еще причал,
Бродягу белого от соли,
Бушпритом море мы вспороли,
Маяк нас как родных встречал.