Он подошёл к двери и перевел дыхание.
Рука не поднималась позвонить.
Вертелась мысль, засевшая в сознании,
Что до сих пор не мог себя простить.
Как мог легко так перейти " границу"?
И выкинув из жизни двадцать лет...
Как "по щелчку" перечеркнуть страницы,
Оставив горький и глубокий след...
Она прощала..., столько раз прощала.
С мольбой смотрела в милые глаза,
Любила очень, но вот...с огнём играла.
Висела тучная над ней порой гроза...
... Она была на ангела похожа. Безгрешностью, присущей добротой...
Мордашкой миленькой и нежной кожей
И той душевной, необычной красотой.
А он не видел..., быть может не хотел,.
Искал чего - то яркого, блестящего.
Он был, как говорится, наш " пострел",
Смотрел лишь на доступное, манящее.
...Но время шло и ... жизнь его сломала.
Он не искал уж больше приключений.
"Хлебнул " всего он в жизни, и не мало.
Осталась горечь на душе, да и сомнения.
Всё чаще вспоминал он образ милой,
Её волшебные, такие ласковые руки,
И той, невидимой, душевной силы,
Что удержала аж за двадцать лет разлуки.
Он подошёл к двери и перевел дыхание.
Рука не поднималась позвонить.
Что там за дверью..? Он весь в ожидании
А вдруг... другой? Кого тогда винить?
Продолжение следует.
Автор Серафима Беспалова
12.03.24 г.