Когда ты уже почти что в коме,
вдруг удивляешься: как всё знакомо,
как нахожена эта тропка -
и выскакиваешь оттуда, словно пробка.
И опять уезжаешь на дачу,
и продолжаешь жить и чудачить,
писать стихи, выпивать с соседом,
дремать в саду, укрываясь пледом,
и думать: уж если кома или чего хреновее,
так пусть в них будет хоть что-то новое.