Плачет осень за окном дождём бесконечно тоскливым,
бледная луна мокрым пятном
освещает землю светом унылым.
Мокрый лес, листвой шелестя,
уже пожухлый, стоит сиротливо,
об ушедшем лете грустя, ветви нагие прячет стыдливо.
Осень словно лету мстя, поля поливает как то лениво,
над ними тучи приспустя льёт и льёт неторопливо.
Эту влагу, в себя впуская
над рекой склонилась ива,
она покой в ненастье обретая,
спит и ждёт весеннего разлива.
Плачет осень за окном затяжным дождём слезливым,
укрывает ночь своим крылом,
тех кто уснул под дождь счастливым.