Бумага может всё стерпеть,
Ведь так нам говорили?
Ей не страшны эмоции и смерть,
Её ни разу в жизни не казнили
Она не знает про вину и про обиду,
Ей не знакомы стыд и жуткий страх.
Она не благосклонна к суициду,
Коль кто-то обвинит её в грехах
Она не знает человека, кто ей пишет.
Ей всё равно на всю его судьбу.
Она не знает, что сейчас им движет,
А он пытается унять свою борьбу
Он пишет: “Кто я в этом мире?
Лихой наездник или дохлый старый конь?
Я смело мчу к победе на турнире?
Иль возглавляю племена тихонь?
Я мощный, как бездонный океан?
Или я только тень от долгопята?
Я верю тем, кто мне кричит: “Болван!”
Или я слышу душу, что помята?
Я следую за теми, кто легко
Гребёт в охапку подсознания людей?
Или могу я очень глубоко
Услышать голоса своих идей?
А кто я? Кто я в этом мире?
Чьи голоса диктуют мне, как жить?
И как они в краснеющем мундире
Смогли мой тыл любви к себе пробить?
Кто разрешил пинуть с ноги им двери
В мой мир, где есть свои законы и мечты?
Мне кажется, они и думать не умели,
Чертя в моей судьбе свои пути.
И я кто? Кто я своей жизни?
Заложник мнений тех, кто есть вокруг?
А, может, они правы в своей мысли?
Я не имею никаких заслуг?
Тогда а как пришла я в эту точку,
Где нравится мне быть самой собой?
Куда я шла так тихо, по шажочку,
Хранимая счастливою мечтой?
Бумага может всё стерпеть…
И я пишу рукой дрожащей
Всё то, что мне даёт сгореть,
Приняв абсурд происходящий.
Пишу про боль, пишу про страх,
Пишу про скрип из подсознания.
Пытаюсь будто впопыхах
Переключить своё внимание
А кто я? Только лишь мечтатель,
Как говорил Есенин в своих строках.
Я и творец, и наблюдатель,
Я ученик на всех уроках.
Я день и ночь, я свет и тень,
Я лес, растущий прямо в небо,
Я мотивация и лень,
Я на столе краюшка хлеба
Я в море сильная волна,
Я дерево, звезда и лужа,
Я разговоры допоздна,
Я каждый день семейный ужин.
Я телефон и я письмо,
И я улыбка между делом,
Я с трещиной большой окно,
И я роса перед рассветом.
Я птица вольная, я камень,
И я стакан с горячим чаем,
Я ночью у палатки пламень,
Верблюд в пустынном караване.
Я смех и горе, боль и злость,
Я расставание и спасение,
Рябины огненная гроздь,
И я свободное мышление
Бумага всё смогла стерпеть,
Мои обиды, мои страхи,
Она не побежит трындеть
Про сплетни даже черепахе
Она не знает осуждения,
Она не знает о провалах,
Она лишь служит отраженьем,
Тех мыслей, что лежат в завалах.
Я с ней могу быть кем угодно,
Могу быть даже настоящей.
И говорить могу свободно,
И верить буквам, там лежащим.
А если я сейчас и здесь,
Излив всю душу на бумагу,
К себе увижу интерес?
И больше не полезу в драку?
Не стану больше я сражаться
С могучей силой слов людских,
Ведь надо искренне признаться,
В них нет сомнений никаких
То, что мне слышится в мой адрес
Лишь мнение других людей,
Лишь куча фантазийных матриц,
Что выведены на дисплей
И у меня есть своё мнение,
И мне оно всего дороже.
А кто я? Тварь или творение
Я отыщу сама с мурашками по коже