Пришла весна, леса намокли, долы.
Лучами птичий гомон обуян.
По лужам я с надеждою весёлой,
смеясь, бреду,
куда не знаю сам.
Как мало мне прозревшему вновь надо -
полнее вдох и больше синевы.
И возвращений,
где отрада - полночный чай с туманом головы.
Молчат леса, и я
с улыбкой тоже.
Кивает мне струящийся апрель.
И звон небес в хрустальной ложе,
играет ветер пьющая свирель.
Там, под сосной, в опушке, за болотом,
уже растаяли давнишние следы.
И встречу скоро я
за этим поворотом
ещё нежней, чем в прошлый год,
цветы.