У ног божественной Эвтерпы
Просящих — тьма, не сосчитать.
И каждый жаждет славу черпать —
И с тем плодится нищета:
Белеет стих. А скудоумный
Себе выдумывает жанр
Такой, чтоб без усилья думы
Таки-нашёлся яркий лавр
И на его язык тщедушный.
Куда вам, голое рваньё,
До лире Матери послушных!
Вы как чумное вороньё
Во стае с чёрными крылами
Паря, как траура вуаль,
Заслон меж Солнцем и очами
Творите. Сыпется эмаль
Себе придуманных медалей,
Которые во славы тще
Вы сами и нарисовали,
Аж золотом покрыв. Вообще,
Мне жаль вас, белые паяцы:
Ваш труд — порожнее скрывать
Виляньем звука интонаций.
А мне удобней полагать,
Что я рождён был против вас —
Во славу стройного сложенья.
Чтоб виден был большой контраст
Меж прозой и стихотвореньем.