Какой то скучный и тоскливый вечер.
Достану карты, положу на стол,
Тихонечко зажгу большие свечи,
И тени мягко упадут на пол.
Я ничего загадывать не буду,
Ложатся карты так, как суждено,
Конечно хочется поверить в чудо,
Но не всегда случается оно.
Король пиковый, поздняя дорога,
И разговоры сыплются на стол,
И снова пики.. Ах, зачем так много,
Они звучат сейчас как приговор.
Всё! Больше я раскладывать не стану!
На сердце щемит и так тяжело.
Зачем я отдаю себя обману,
Нагаданному сбыться не дано.
Проходят дни, и вечера похожи,
Наполненные грустью и тоской,
А я частенько, очень осторожно,
Расклад на картах вспоминаю свой.
Уже легла, уснуть опять пытаюсь,
Но дверь входную потревожил стук,
Иду ворчу и про себя ругаюсь,
Кто на ночь глядя заявился вдруг.
Открыла… и застыла.. крик сорвался,
И пеленою занесло глаза,
А сын стоял, смотрел и улыбался,
И по щеке катилася слеза.
Всю ночь на кухне тихо говорили,
Он рассказал как было тяжело,
Как осторожно мины проходили,
И что не всем вернуться повезло.
«Да, там глухие падают снаряды,
И умирают парни на руках,
А все «заходы» были как обряды,
И главное, держаться на ногах».
А я смотрела, все еще не веря,
Что он сидит сейчас передо мной,
У многих матерей была потеря,
А мой, спасибо Господи, живой.
И дальше полетели дни за днями,
И я однажды вспомнила расклад,
А пики были добрыми вестями,
И карты все же правду говорят.