Больше стараюсь не плакать и чаще писать.
Что происходит на свете? – Весна на причале:
Белые горы надули свои паруса,
Плещутся в волнах зеленой таёжной печали.
Птицы щебечут…- как хочется их немоты!
Искренней, громкой, отчаянной песни молчанья!
Как мы молчали…, - ты помнишь, пап, - до хрипоты!
Будто слова - атрибуты конца и прощанья.
Здесь же в Саянах всегда где-то рядом зима.
Пусть отступает, но часть её прячется в теле.
Мы так привыкли, что больше не сходим с ума,
Не открываем ни окна, ни души, ни двери…
Нежно-зелёный налёт на пустых берегах
Тёмной, как бездна, реки нарисует художник.
Комья седого тумана сгустятся в снега
В утренний час – это вирус, введенный подкожно.
Просто весна – это тоже всего лишь исход
Времени, памяти, душ белокрылых на волю…
Папа уходит туманными тропами вброд
К белым вершинам Саян, прямо к их изголовью…