Я не вторичен в этом мире.
Пожалуй даже и не миллиарден.
И никогда не быть мне в авангарде,
бренчащих о любви на лире,
перебирающих надрывно струны,
скуля о чувствах безупречных.
И рвущихся, тем самым, в вечность,
прикидываясь томно-юным.
Иль томно-юной, что скрывает целлюлит,
обширностью одежд, что безразмерны,
лишь мысленно храня кому-то верность,
о том пиша, что где-то там болит.
Болит? То тайны медицинской карты,
чьё содержание с годами всё мрачнее.
Но о любви брехнёй подать себя умеет,
готовая к фальшивым новым стартам.