Я между тем, что «было»
и что придёт «потом».
Простывшая, больная от холода разлуки.
Окутана туманом,
истерзана дождём,
Молчаньем обрекла
себя на эти муки.
Как странно, что ни разу
не снился ты во сне!
А длинными ночами опять сомненье гложeт.
Когда слова беззвучны,
с собой наедине
Стопкадром наша жизнь
и фон печали тот же.
А утром, как обычно,
себя обманешь – пусть!
Не выпит даже кофе – замрёшь в немом вопросе…
Отводишь взгляд и всё же,
в глазах таится грусть.
Ещё надежда есть,
но время на износе.