Брожу по пушкинским местам,
Но не приходит вдохновенье!
И плоскость белого листа
Не осквернит стихотворенье...
Ну, что ж, я, видно, не поэт,
А может, Муза здесь чужая
И до меня ей дела нет.
А грусть листочком улетает,
Что я сложила в самолёт
И запустила вслед Поэту,
Что навсегда в веках живёт!
Пусть будет от меня приветом.