Я потихонечку дичаю....
Нет, нет... Людей я вижу, речь слышна.
Но что-то в этом есть, такое.
Не трош, не лезь ко мне толпа...
Один, один... Как дуб, что в поле.
И ветки к небу - рукава....
А листья - мысли, не о боге..
О жизни, что была...
Роняю жёлуди, как строчки.
Что лезут в голову с утра...
Они дают душе свободу...
От повседневности ярма.