Пробудилась весна на родимой земле,
за окошком ручей-говорун.
И выводит апрель на прозрачном стекле
свой автограф из солнечных струн.
В этом годе твоя непростая весна -
на экране окна по чуть-чуть.
В нём лишь веточка вишни живая видна,
да и ту ни прижать, ни вдохнуть.
В нём небесного свода глубокую синь
чередуют хвосты облаков.
Ты тихонечко шепчешь с рассветом: "Аминь"
и считаешь число лепестков.
Лепестков у вишнёвых цветов за стеклом
и у собственных прожитых дней.
Ты не ищешь ответов, молчишь о былом,
и уже... не боишься... теней.
.