С утра пиита ремесло
напомнит о себе упрямо.
Так воронёнка на крыло
заботливая ставит мама.
И не летать уже нельзя:
как птице в клетке –
места мало.
... Всё дальше кажется
земля,
но – далеко до пьедестала.
Потреплет ветер дневники,
в карандаше заточен грифель –
и вторят ритму каблуки
по мостовой,
и звонче рифмы!..
Но повернёт к закату день,
влача усталые оглобли, –
и возвращает свой предел
ночной поры
потухший облик.
И ты уснёшь, наверняка
концовку фразы недослушав, –
во сне мятущуюся душу
утешит трепетно строка.