Всё чаще пишу о тебе.
Всё реже о чём-то другом.
Круг тем для досужих стихов
мне давит на шею петлёй.
Я прячусь в своей скорлупе,
где каждый изгиб мне знаком -
В тюрьме из несказанных слов,
присыпанной свежей землёй.
В стихах я надсадно кричу,
и связки срываю в стихах,
А в жизни свинцовость во рту
и губы свело тишиной.
Я вытолкнуть слово хочу
из горла, а там только прах,
Который мою немоту
покрыл, словно пылью мучной.
Но там не пригоршня муки -
там прах, запустенье и тлен.
С таким не затеять пирог
и хлеба с таким не испечь.
Да тут уж, пеки-не пеки -
над Летой завис Карфаген,
Читая себе некролог
и поминальную речь.
09.04.24