Опрятностью стиха и рифм не блещет моя лира,
Неровный шаг хромой строки коверкает язык,
Возможно, это не прочтёт четвёртая часть мира,
Услышать не захочет «доморощенных» музык.
Страдает тема и сюжет безвкусными словами,
Запнулся сумасшедший такт о «неродную» речь,
Навряд ли будут говорить приятное меж вами,
Когда родная голова слетит с сутулых плеч.
Прочтёт стихи мой лепший друг по-памяти, возможно,
Смущённо бровью поведёт, покрутит у виска,
Со вздохом скажет: «Извини, Серёга, это сложно…»
И обуяет автора: тревога… грусть… тоска…