* * *
С безъязыкой дороги своей по ночам,
где конечная точка — в начале начал
и от ласточек в сердце — ни верха, ни дна,
заходи, покури у окна,
посмотри, как рождает себя пустота
и в кольцо замыкается слово у рта,
и, несказанное, по отрогам бредёт
с костяными трещотками звёзд.
Посвети мне лицом — эту мшистую нить
я никак не могу в тишине различить,
только пальцы щекочет и пахнет рекой,
или бездной дохнёт моховой,
где костёр, разведённый когда-то вдали,
словно спичка, горит на орбите Земли
и тарелочки ягодной с кровью следы
семенят и кружат у воды.