Ты сказал, что время уже пришло,
Что оно постучалось в твою дверь.
Расколов бутылочное стекло,
Вытекает горечь моих потерь.
Все твои маршруты в квадратах карт,
И на руку скорую впопыхах
Соберу в дорогу нехитрый скарб -
Чёрный хлеб да пару простых рубах.
А попутный ветер валился с ног,
И походных песен терялся звук,
Серый снег на поле под вечер лёг,
Как предтеча наших с тобой разлук.
По стаканам белое через край,
И за ворот льют от тоски дожди,
Но услышать сиплый вороний грай
Ты не дай мне, Боже, не приведи.
Но холодным лезвием режет март
И вскрывает тонко запястья рек,
Заливает красным маршруты карт,
По которым движется человек.
Там в конце всё так же сияет свет,
Тёплый дом и ветер поёт в трубе,
Ты дойди, пусть даже дороги нет,
Этот рай - кому же как ни тебе.