Он искал своё тихое счастье на страницах потрёпанных книг,
Проводил часто утро в кофейне, увлекаясь пейзажем на миг.
Он чертил на страницах тетради незнакомых и странных зверей,
Говорил, что мечтает о Мальте, где не будет закрытых дверей.
По ночам он разглядывал звёзды и дарил он цветам имена,
Наблюдал за артистом на сцене под бокальчик сухого вина.
Его смех, словно шёлк, бархатистый был одним из известных чудес
И глаза цвета буйного леса отражали осколки небес.
Временами играл на гитаре и читал своей кошке стихи,
Подрабатывал вечером в баре и не нёс каждый день чепухи.
Он по жизни шёл весело, смело, прорываясь к мечте напрямик,
И записывал мысли в блокноте, подражая писателям книг.
Вечерами, под шёпоты ветра, он лежал на диване один
И мечтал, как однажды откроет где-то в городе свой магазин.
Не пытался он стать везде первым, не стремился к величию, но
В его маленькой личной вселенной было чисто, уютно, светло.