Я создала его из коротких стихов,
Сигаретного едкого дыма.
Я создала его из несказанных слов,
Криков чаек из жаркого Крыма.
Его голос звучит в мрачной сини небес,
Растворяется утром в тумане.
Его Богом зовут, но ведь сам-то он Бес,
Снова тонет в привычном обмане.
Вы его не найдёте, творящим добро,
Да и скуп он обычно на жалость.
Его чувство наполнит, но только одно,
Что сподвигнет на новую шалость.
Ему пить и плясать бы под стаею звёзд
И ругаться со всеми «святыми».
Мой герой, вы поверьте, уж очень непрост,
Он идёт лишь путями кривыми.
И как только ему эпилог напишу,
Засмеётся он, как в анекдоте.
Я ему, вам клянусь, до конца не скажу,
Что судьба его
на эшафоте.