Пройдут года. Утихнет боль в груди.
И все покажется пустым, ненужным:
И то, что ты не стал мне мужем,
И что не скажешь никогда "Прости…"
Я брошу плакать, пить и горевать,
Тем вызывая злые кривотолки,
Отрадой станет – буду я стоять
С Ахматовой на общей книжной полке.
23.08.2007