весна не врач, она не лечит,
но, птицей белых облаков,
весна взлетит с небес на плечи
и воскресит в тебе любовь
к ее высочеству блаженству
вдыхать прогретый воздух грез.
и нет предела совершенству
плакучим таинствам берез,
и нет причин весне перечить,
больной скорее жив,
чем мертв,
апрель тоску о море лечит
и предъявляет снова счет
седою прядью редкой челки,
а ты и рад платить ему
душой, разбитой на осколки,
вином разбавив в полночь тьму.
она не врач. но все же...
все же,
весна, явившись на порог,
нежданной радостью,
до дрожи,
развеет таинство тревог.