Седой закоренелый циник,
В душе - поэт, бродяга, лирик.
Сидит, читает в новостях,
Что замки строят на костях.
Владельцы пароходов плачут,
Им в море, да лишь грошь на сдачу.
Умы тревогою полны,
Ждут окончания войны.
В тиши ночной, под звон хрустальный
Наш циник вместо слов банальных
В кромешной тьме ведет свой бой,
Со всеми, и с самим собой.
Ему б забыться в женских ласках,
Поверить в мир, как в добрых сказках.
Да только ночь так коротка,
А плата столь невысока.
В толпе один, он ждет ответа,
Внутри борец и воин света.
Но каждый раз приходит ночь,
И гонит свет тот снова прочь.