Под благовест весенних храмов
Мы пьём наркомовских сто граммов…
Так былью мысленных молитв
Мы утоляем память битв.
Она в душе твоей горит,
Она о многом говорит…
Но даже через этот бинт
Кровь проступает и сочится.
Она – печать на человеке,
Как перепуганная птица,
Она в окно твоё стучится,
И нет в божественной аптеке
Жгута, чтоб пережать поток,
Но причащения глоток
И христославная просвира
Нам облегчают тяжесть мира,
Хоть он по-прежнему жесток,
Каким бы ни был твой итог.
11.04.24