Салфетка белая на столе поднимается от потока воздуха проходящих мимо людей, размышляющих обо всём под воздействием алкогольных напитков, и вернувшихся назад с окровавленными и разбитыми лицами.
Их настигла кара, там за дверями, за тяжёлыми красными дверями, с бронзовыми ручками и матовыми стёклами. Дверь открывается и заходит вышедший отсюда недавно человек со свежими ранами на лице.
Никто не спрашивает что там за дверями происходит, но все понимают, что с ними произойдет то же самое, и это будет неизбежно, поэтому на каждом столе лежат салфетки.
Нигде больше, ни на барной стойке, ни в туалете, ни у официантов, ни на кухне, только на столах лежат белые бумажные салфетки. Тот кто зашёл с улицы, подходит к своему столу и начинает вытирать своё лицо от крови.
Белоснежная салфетка тут же становится влажной и красной. От квадратной тонкой бумаги остаётся лишь скомканный бесформенный объект. На лице видны ссадины, рваные раны, тяжёлые гематомы. Салфетки больше нет.
Каждый день сюда приходят новые люди, готовые испытать на себе эти ощущения. Для них на столах лежат белые бумажные салфетки, которые поднимаются от потока воздуха проходящих мимо людей, размышляющих обо всём....