Каждый из нас не вырос,
а вырос — криво,
как будто выкрал.
Каждый спасённый вирус
летит с обрыва,
играет в игры.
Мечется каждый, плачет,
пасёт обиды,
не спит ночами.
Инок, никак иначе.
Из Атлантиды
беглец случайный.
Каждый
летит и рушит
паденьем крышу
соседской дачи.
Мокнет набор игрушек,
попав дождилищу
под раздачу.
Мокнут свисток и дудка,
совок с ведёрком,
тряпичный клоун
где-то в глухих потёмках,
под ветхим кровом,
под честным словом
собачьей будки.
11/12 ноября 2023
Корни здесь — образы растут отсюда: http://stihi.ru/2008/12/02/1824
___________________________________