Бегу по тебе — мурашками.
Из них ни одна не лжёт:
Бегу, и твой пульс под рубашкою
Меня подгоняет вперёд.
Дистанция... Интересная.
Мне всё равно, было и есть —
Я это сказала. Я честная! —
Мне кажется, надо учесть.
Я — призрак лобзания нежного:
Сейчас — только четверть во мне.
Я — след целованья безбрежного,
Зола, что чернеет в огне.
Во мне ожиданье на улице,
Болезненный свет фонаря,
Измученное: "Поцелуемся?" —
С обветренных губ — это я.
В тебе я люблю отражение
Его отболевших красот.
Улыбка моя — искажение
Мученья, скривившего рот.
Мы встретились странно, безвременно,
Безформенно, из пустоты...
Твои угловатые линии —
Лишь тень от его прямоты.
Поэтому, милый, простите,
Такое, пожалуй — не Вам.
Рубашка расстёгнута, брошена,
Язык по засохшим губам,
Пытаясь замедлить дыхание,
Не мечется.
Что? "Почему?"
... Не важно. Не знаю, права ли я —
Но я Вас совсем не люблю.
Екатерина Беляева, 04.04.2024