Колыбельный слог
заглушил
мыслительный процесс,
обрывки содранной души
висят на лоскутах
уж чужеродной кожи.
Все же...
Я и сам ничем не лучше тоже.
В истории звонков
лица трахнутых подруг -
лови мурашки счастья
спиною на сыром ветру.
Читаю как молитву,
в такт, и вверх и вниз:
"Пускай у нее все будет заебись...",
"Пускай у нее все будет заебись...",
"Спускай, у нее и так все заебись!".
Отправленное "Как ты?"
на четыре разных номера
копи-копи-паст, и
нет, не собираюсь умирать.
Денег рекою спермы
в метафизическом кошмаре.
Кто завтра будет первым,
мерзавец или добрый парень?
Истина с бокала дернулась в презервативе.
Типа Маяковский, неудачно почесал за ухом.
А помнишь, как стонала, на крыше Византия?
Одуревшая от страсти... И во имя святага духа!
И как лезли черти из черного квадрата,
крестом и нулем прогресс остановили нах...
Наматывай памяти сахарную вату -
потом под забором нассут на наши имена!
Нассут на наши имена!