Любимый наш поэт Дорошин,
Раз задАл мне вопрос хороший.
«Не стыдно ль мне писать стихи,
Про все любимые грехи?
Может быть ты просто маньяк,
Иль строчишь стих когда стояк?
А может ты мальчишь-плахишь,
Ну так чего же ты молчишь?»
Пишу в стихах я вам ответ,
Так возбуждаюсь я аль нет.
Да, так бывает иногда,
Ваш стих читаю я когда.
В них есть любовь, но нет интима,
И чувство секса без экстрима.
Терпел, читал я до конца,
Ну, как без сахара - моца.
И мучают тогда сомненья,
В них нет любви – одни глумленья.
Ну, как же можно так любить,
Что бы конец не помочить.
Она в объятьях, женский стон,
Ты не спеша ставишь пистон.
Потом она вам подмахнёт,
И может ротиком возьмёт.
Меня простите за сей срам,
Спросите - сексуальных дам.
И вам шепнут на ушко «Да»,
В ваших стихах всё лабуда.
За нас решила всё природа,
Любовь для продолженья рода.
Она нахлынет, как цунами,
В любовном сладостном обмане.
Но если ты любимой пишешь,
Значит ты к ней неровно дышишь.
Тогда пиши стихи скорей,
Пока в трусах стоит пырей.
И не пиши, как первоклашкам,
Иль целомудренным монашкам.
Но не держи дружбан обиды,
Ведь на любовь, разные виды.
Стишки я вам писал без мату,
Боюсь потпалите мне хату.