Слетают стихи с языка, как с деревьев листва.
Опять про любовь и закат. Дешевеют слова.
Неясные тени рисуют чернильную мглу –
дрожат, как тряпичные куклы в забытом углу.
Вот-вот – и они зазвучат, обретут голоса
и станут шуметь по ночам, и на стенах плясать.
Я их не гоню – пусть нашепчут о чём-то таком,
о чём не мечталось, не думалось, даже тайком.
Слова суверенны. Они не нуждаются в нас.
Задумчиво свесилась с чёрного неба луна,
и звёзды-горошины катятся в реку-печаль.
Все тропы исхожены.
Слушать, смотреть и молчать.