Христос, воскрес ли Ты, иль прах, как прежде,
Хранит темница в каменной скале,
А Твой восход приснился на земле
Лишь грешнице, молившейся в надежде?
Пропитан воздух стонами людей,
В молитве гибнут слуги Божьей воли,
И разве Ты не слышишь вопли боли
Родителей, теряющих детей?
Сойди с небес, Сын Божий! Всюду мрак,
И над крестом в безжалостную ночь
Серп лунный замахнулся, как секира.
Коль Ты воскрес, развеяв смерть и прах,
Сойди же к братьям! И яви нам мощь,
Чтобы Муххамед не разрушил мира.
Oscar Wilde (1854-1900).
Sonnet on the Massacre of the Christians in Bulgaria
Christ, dost thou live indeed? or are thy bones
Still straightened in their rock-hewn sepulchre?
And was thy Rising only dreamed by Her
Whose love of thee for all her sin atones?
For here the air is horrid with men's groans,
The priests who call upon thy name are slain,
Dost thou not hear the bitter wail of pain
From those whose children lie upon the stones?
Come down, O Son of God! incestuous gloom
Curtains the land, and through the starless night
Over thy Cross the Crescent moon I see!
If thou in very truth didst burst the tomb
Come down, O Son of Man! and show thy might,
Lest Mahomet be crowned instead of Thee!