Отпечаток Луны - блесен лезвие,
Выползают с подвала облезлые,
Утомленные гоном кошачии,
Видно день весь не спали, ишачали.
Стон заводят, а, может быть, песню -
И о чём в ней поют - неизвестно.
Мне тут дважды дорожку весеннюю
Перебег черный кот на Есенина.
Я ему: "Фу, ты брысь, сгинь кошатина!"
Ну а он: "Здесь не ваше, моё и чуть сватьино,
Здесь кошачье отныне поместье,
Здесь есть место и брату и тестю,
Всем потомкам, их предкам и слугам,
Дядям, тётям, зятьям и супругам.
Люди нас за окрас гонят с виду,
Что нам делать? Искать Атлантиду?
Тут подвал бы найти, да с окошком,
Мышь словить и покушать немножко.
Далёко жизнь не мёд с клюквой спелой.
Что же черным котам в мире делать?
Мы - брюнеты, и краситься нечем.
Можно души мы ваши подлечим?"