Пушкин безсмертен на русской земле,
Пусть он убит, и жена у другого,
Сердце его не оставят золе,
Прахом не будет развеяно слово.
Духом он добр был, и смел был, и горд,
Мстительным не был, и не был жестоким.
Лик его даже для вражеских морд
Будет, как утро, всходить на востоке.
Всех он простил - и врагов, и любимых.
В муке ушёл, как уходит Христос.
Пуля в Поэта не может бить мимо -
Падает наснег прядь витых волос.
Каждая смерть проживается заново,
К смерти привыкнуть увы невозможно.
Из живота выковыривать рваного
Пулю еще не могли осторожно.
Нынче б спасли - уверяют хирурги.
В боли ужасной от перетонита,
В вечно возвышенном им Петербурге -
Лучшего Русь потеряла пиита.