Тебе никто не нужен.
Даже мой голос доносится с другого края земли.
Тебе достаточно видеть буквы, которые я печатаю.
Буквы, словно личинки, растекающиеся по смертоносной черной поверхности экрана.
Ты взрослый ребенок, твоя жизнь проходит между грязной посудой железнодорожного бистро,
бесконечной автомойкой и жлобами, пахнущими табаком и гудроном.
Листы календаря отрываешь так же быстро и машинально,
как сгребаешь тряпкой пепел и рвоту в мусорное ведро.
Тусклый огонь твоих желаний дремлет в плацкарте,
когда в конце смены в темноте вагона ты едешь домой.
Домой, в тишине.
С бродягами ночи.
Встречают рассвет спящие лица сидящих у окна, на мосту с флягой спиртного, на лугу.
Ты больше не пытаешься вспомнить форму тех бледных губ, которые опустошали тебя этой ночью.
Ты стараешься никому не смотреть в глаза.
Завтра будет кто-то другой или не будет никого.
Какое утешение! Какая грусть!
Ты собираешь свой собственный фильм из обрывков воспоминаний.
Кино из рассыпающихся кадров без сюжета, под одну и ту же музыку.
Та же музыка
Десять, двадцать, тридцать, сорок лет.
Одна и та же музыка
И бродяги ночи.
Однажды мы поедем на Бора-Бора, выпьем Blue Cura;ao на золотом пляже.
Я буду стар и слаб, мне будет жаль тебя, моя фея,
потому что я больше не смогу заниматься с тобой любовью.
Своей жалостью я буду просить тебя пожалеть меня.
И в тот день, когда нам покажется, что все стало навсегда хорошо, я потеряю тебя.
Ты умрешь у меня на руках
И я найду того, кто это сделал, и разобью бутылку о его чёртову башку.
А его друзья расстреляют меня из автоматов.
И вот так закончится мой фильм.
Фильм, что крутится в воображении по замкнутому кругу,
когда я смотрю в окно, на стены бара - куда угодно...
Как будто кто-то собирается меня судить.
Хотя я знаю, что здесь нет никого, кроме меня
И бродяг ночи.
Небытие плетет свою паутину из остатков иллюзий,
из трупов наших тщетных надежд, где наши липкие глаза,
как мухи в желе, застывают навеки.
Глупый ребенок и сумасшедший старик
издалека наблюдают за этой огромной паутиной и восхищаются её прелестью.
Одни всегда будут радоваться, а другие прольют свою кровь.
И потеряв свой дом, потеряв близких, потеряв, наконец, себя,
придут к тому, с чего начали.
Мы понимаем, что нам остается только молчать обо всем.
Как расставленная вряд посуда, как тусклые огни поезда
И странники -
Бродяги ночи.
<2023>