Иногда мне хочется обратно.
В дни с благоуханием надежд.
Где твой образ мало чем запятнан,
А весенний воздух нов и свеж.
Где всё впечатляет как впервые,
Трогает до глубины души.
И где ожидания немые
Выплывают из ночной тиши.
Я хочу в те будни окунуться,
С ароматом остроумных книг.
Снова робкой девочкой проснуться,
На уроке пишущей сей стих.
Вечно отстранённая от мира,
Я была загадкой для тебя.
Видела всегда лишь в том кумира,
Кто любить умеет, не губя.
Ты тогда был для меня хорошим.
Прошлое казалось страшным сном.
А теперь — ты в нём злодей, похоже.
С некогда заряженным ружьём.
Побывать учителем успела,
А свободы всё ж не обрела —
До тебя всегда мне было дело,
Несмотря на личные дела.
Сталкивала жизнь нас многократно:
Разное могло произойти...
Но мне было каждый раз приятно,
Что опять пересеклись пути.
Грустно: ведь теперь всё точно в прошлом,
Не заставишь стрелки мчаться вспять.
Сломанные руки простить можно —
Только не получится обнять.
Строки эти ты не прочитаешь.
Впрочем, если тут вдруг неправа, —
Значит, я в тебе не ошибалась.
И жалею о былом едва.