Одинокая будка поэта,
Где гостей никогда не ждут.
В ней чуть ли не гаснет желтый лучик света,
А безумца никогда не поймут.
Он любил, он страдал, что-то чувствовал,
Но в нынешних реалиях это смешно.
Слишком долго в зонах иллюзии,
Он искал от чего всем тепло.
Теплая ванна, простые страдания,
Ну кого этим щас увидишь.
А поэт, в своем подсознании,
Представлял, как летит с серых крыш.
И в глазах этих грустных людей,
Мира больше чем за окном.
Поэтому их ненавидят,
Им приходится быть под дождем
Нет, не поэт собирательный образ,
Это было бы слишком легко.
Я здесь презираю все общество,
В черных красках поэта окно.