«Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И всё — равно, и всё — едино.
Но если по дороге — куст
Встает, особенно — рябина…»
(М.Цветаева)
Никогда не любила я снег!
Нынче верба пушисто-мохнатая!
Мне попасть бы в серебряный век -
Выпить кофе в «Ротонде» с Ахматовой...
И пускай не на шутку корят,
Что во мне слишком много московского -
Раз на полке стихи. В первый ряд -
Блока, Брюсова и Маяковского...
Что хрусталь не украсил буфет,
Что любимый не кормлен обедами
(Коль охоты готовить их нет),
И полы не помыты, как следует.
Что, хожу в магазин, где алкаш,
Клянчит мелочь с улыбкой уродскою,
Убеждая: «Коль рубль подашь,
Почитаю на память - из Бродского».
Прочитает и выйдет за дверь -
В жизнь, которая им обесценена…
Бабки просят: «Постой-ка! Теперь
Про любовь – из Сергея Есенина».
Я желаний не стану своих
Ни хранить в дневниках, ни утаивать:
Мне бы жить без стандартов двойных,
Говорить о рябине - с Цветаевой...