Тени со светом играют в окне,
Спящее небо лоскутно.
Нравственно-правильным - вам не ко мне,
Здесь и правдиво, и скудно.
К светлому тоже душа голодна,
Если живёт не слепою.
Врёте! Неправда! Я не с бодуна,
Раз не танцую с толпою!
С именем битого миром Отца,
Тяжко, как только умею,
С корнем я рву из себя подлеца,
Взяв его прямо за шею.
Видя, что жизни глотает пожар,
Души, как мокрую спичку,
Тщится зажечь неуёмный Звонарь
Даром, а не за наличку.
Здесь, где назад провернулись шлицы
И оды поются могилам,
Сытые, в рясах, святые отцы
Машут в пустыне кадилом.
Бросив рожок, опустевший от пуль,
Дьявол смеётся: бывает,
А милосердие, будто бы куль,
Тихо в траву оседает.
Бог неразумным, чьё дело труба,
Выдал, страдая на свете:
-Правьте к терновым венцам черепа,
Что высушат солнце и ветер.
Но Я не цепляю крючок на блесну,
Напомнив святым и неправым,
Что вижу, как вы, и сирень, и весну,
Но только над полем кровавым.