***

А вспомнят ли меня, когда умру?
Провёл я за стихами много ночек
И на работу шел я сонный по утру,
В дороге сочиняя новых строчек.

Писал я на салфетке, что была
На всякий случай уготовлена зачем-то.
И участь та же самая ждала
Пустой блокнот, в метро забытый кем-то.

Когда я спал, то видел как слова
Покорно друг за другом становились,
О силе строк народная молва
Торжественно зачем-то разносилась.

Идут года, рождаются стихи…
Их сила - есть заветная награда.
Но как понять: прекрасны иль плохи?
Быть может изменить чего-то надо?

Потомкам написал я свой стишок,
Но как мне быть? Куда мне деться?
Вдруг про стихи он скажет: «Лопушок,
Которым можно только подтереться…»