Ничего, не хочу… Ничего… Ничего…
Где остаток судьбы, словно снег, на руке,
Тает, плача слезой… Может быть, обо мне…
Что любовь, не прошла и сжигает ещё…
Ничего… Ничего… Ничего, не хочу…
Только слышать бы мне, не открывши, глаза,
На холсте, тех картин, что увидеть нельзя,
Как дыханье, её, надорвёт, тишину…
Ничего… Ничего… Ничего, не хочу…
Но дыханье, её, пусть спугнёт тишину…
Ничего, не хочу… Ничего… Ничего…
Когда сны, убежав, оставляют мне ночь.
Лишь рукой, провести, словно кистью, точь-в-точь,
На простынном холсте, ощутивши, тепло…
Ничего… Ничего… Ничего, не хочу…
Только шёлк, прихватить, его чуточку, смяв,
Потянув, словно вор, что ещё, не украв,
Ни мгновения, снов, проскользнул, по бедру…
Ничего… Ничего… Ничего, не хочу…
Но коснуться, рукой, проведя, по бедру…
Ничего, не хочу… Ничего… Ничего…
Силуэта бы тень, в расстоянье руки,
Столь знакомого, но… не виденьем тоски,
Чьё живое тепло, не заменит, никто…
Ничего… Ничего… Ничего, не хочу…
Может, запах, вдохнуть… И позволить, губам,
Вкус почувствовать, той, что плутает, по снам,
Когда я, о любви, вновь над ней, промолчу…
Ничего… Ничего… Ничего, не хочу…
Когда я, о любви, не смолчав, прошепчу…