Расставив с толком свой треножник
Рисует медленно художник
Глаза, исполненные боли,
В которых есть и красота...
И, маслом, как искусства "солью",
Держа три кисти под ладонью,
Он с наслаждением, поскорей
И с каждым днём уже ясней
Картину пишет, - что же в ней?
Такого, что не передать
Словами - только созерцать
И понимать, как он силён,
Если в модель свою влюблён...